Le principe de vie est lourd, le principe de mort est léger

Ou devrais-je dire, la vie c'est le plein, la mort c'est le vide.
Les tartes grand-mère sont sur le point de s'envoler pour toujours.

Pardon, si ceux qui la connaissent me lisent.
Ma grand-mère a été une femme méchante, un peu bête, un peu bornée. Et puis le temps est passé, et contrairement à ce qu'on peut croire, les gens changent.
Elle est devenue bonne, fluide, je ne sais pas comment dire.

Les dernières années de sa vie, la joie prévalait sur les jugements et tout ce dont on s'embarrasse. Ce n'était pas une sainte par nature, mais elle y a travaillé, et a été une bonne chrétienne (dans ce que ça a de beau et de bon) au point que j'en suis fier.

Je n'oublierai jamais, alors qu'elle parlait de toutes les choses qu'elle a accumulées durant sa vie, choses qu'il fallait trier, voire jeter, elle a sorti une boîte, dans laquelle elle avait gardé des cahiers de classe de ses enfants, parmi lesquelles ceux de mon père. Sa manière de toucher ces cahiers, sa manière de les tenir, c'est par excellence le jour où j'ai vu son attachement envers ses enfants (sa progéniture), un attachement palpable, et très touchant.

en m'annonçant qu'elle vivait ses dernières heures, mon père m'a dit qu'elle avait été heureuse, et qu'encore récemment elle lui avait dit être comblée d'avoir eu de bons enfants et petits-enfants.
C'est bien que mon père me l'ai dit.

Ce que je souhaite, c'est qu'elle parte comme dans Six Feet Under, avec une vision de mon grand-père l'attendant.
Ca a l'air très naïf, hein ? Pourtant j'y crois dur comme pierre.
Parce que je connais d'autres mortels -- qui n'évoquent peut-être pas le beurre et la confiture d'abricot de la tarte grand-mère, mais plutôt la pistache, l'eau de rose, le café blanc -- à qui c'est arrivé.